Весна для меня пахнет металлом украшений, созданных в честь весны. Весна - это время, когда снова-хочется. Весна - это новое поле, красное солнце, что стыдливо прячет лучи в чужих ладоней. За неимением собственных.
Весна - это время пограничное, как пограничное время между сном и явью. Время, когда границы можно погладить, попросить успокоиться, улыбнуться в оконце. Покачать головой, позвать кого-нибудь с собой. На поиграть.
Весна не начинается по календарю, она отсчитывает свое время сама, она не терпит приказом, смеется над глупостью и звучит насмешливо. Весна не выдает гонцов, может наступить, когда захочет. Ей всё равно, днем ли, ночью ли - огреть тебя по плечу. Она кивает как старым знакомым своим птицам, своим котам и своим пятнам растущей вверх зелени.
Она - вертихвостка, вчера ее шарфики цвели на ветках белым и нежно-розовым, а сегодня там уже зародились плоды... А саму ее кто видел? Ищи-свищи, не догонишь. Зеленые глаза смеются, голос журчит, облака кивают мыслям в такт.
Только привыкнешь - а она уже и ушла, сестру-лето привела. А самой ее словно и не было.
Весна...